blues do winterlúdio

[tema]

inverno, são carlos.

           em minhas narinas

                            afluem barcos.

[solo de clarinete]

os carros são jazigos

            perdidos no espasmo.

     as luzes caminham

                  no charco. cigarros
          sonhando lábios

                           apagam entre

         os semáforos.

[solo de trompete]

cigarras tardias cantam

          uma antiga canção

no rádio que sintoniza

          apenas uma estação.

com elas compadeço:

          assovio vivaldi  ao vento

- ao menos o movimento

         que prefacia o verão.

[solo de sax]

sotrunos consumidores

trazem o mar nos sapatos,

no rosto estafado de náufragos

duas opacas opalas.

amargos, apertam tomates

afagam aspargos,

                  e rangem os dentes nas filas,

                  frustados pelas tâmaras:

        afinal como amá-las

        se o perfume está de greve

        e já prepara barricadas?

[solo de bateria]

tu dum tutz (tsc tsc tsc tsc)

tá tu dum tá tu tu tu tu tutz

tz tz tztz tz tztz tz tz tz

trada trá tá tá dum (tsc)

tá dum tz trá dá dum tz

trá dá tá dum tu tu tz

trá dá tá dum tu tz (tsc)

dum dum dum trá

trá

trá

tá-tá-tá

(trrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrra)

tzum!

[solo de baixo]

debaixo da ponte

a noite no homem

espera. casa de placas

de aluga-se: o sonho

da casa própria

é pra quem não

tem mãos, ou

não as sabe. nos

vãos quando aos poucos

se vão as nuvens

e vêm as viaturas,

sobre todas as criaturas

a lua é um

                  luxo para

                                    loucos.

[ritornelo]

inverno, são carlos.

           em minhas narinas

                            afluem barcos.

eu apresento a página branca [arnaldo antunes]

Eu apresento a página branca.

Contra:

Burocratas travestidos de poetas

Sem-graças travestidos de sérios

Anões travestidos de crianças

Complacentes travestidos de justos

Jingles travestidos de rock

Estórias travestidas de cinema

Chatos travestidos de coitados

Passivos travestidos de pacatos

Medo travestido de senso

Censores travestidos de sensores

Palavras travestidas de sentido

Palavras caladas travestidas de silêncio

Obscuros travestidos de complexos

Bois travestidos de touros

Fraquezas travestidas de virtudes

Bagaços travestidos de polpa

Bagos travestidos de cérebros

Celas travestidas de lares

Paisanas travestidos de drogados

Lobos travestidos de cordeiros

Pedantes travestidos de cultos

Egos travestidos de eros

Lerdos travestidos de zen

Burrice travestida de citações

água travestida de chuva

aquário travestido de tevê

água travestida de vinho

água solta apagando o afago do fogo

água mole sem pedra dura

água parada onde estagnam os impulsos

água que turva as lentes e enferruja as lâminas

água morna do bom gosto, do bom senso e das boas intenções

insípida, amorfa, inodora, incolor

água que o comerciante esperto coloca na garrafa para diluir o whisky

água onde não há seca

água onde não há sede

água em abundância

água em excesso

água em palavras.

Eu apresento a página branca.

A árvore sem sementes.

O vidro sem nada na frente.

Contra a água.

viva a vodka

     maiakóvski com gelo

um ou dois refrões na lira

         em cujo arco meu verso

                       delira

inventário do poeta (*)

1. leva uma foto do amor na carteira.

2. colhe pequenas margaridas

e mastiga-lhes o dentro.

3. ouve conversa de besouros

que ainda não nasceram.

4. tem os olhos túrgidos

de um boi.

5. no bojo do sorriso

traz caninos afinados.

6. levanta uma orelha

quando passa o caminhão do gás.

* (no que diz respeito aos seus atributos colaterais)

canto em meio ao mar

         falta-me

a língua da qual teu nome

                         emerge:

límpido

    nexo entre bocas

e bocetas

meu canto soçobra no chamar-te

      e lança garrafas com pentelhos

            e pétalas

                                             menos vivo

como houvesse devorado

    o farto corpo do Atlântico

                        e na garganta exasperado

          trouxesse algas

atiro poemas nas gaivotas...

canto longe do mar

é possível, por exemplo

que a curvatura do mar

tenha o teu modo de sorrir

ou brinque com os teus pássaros
e durma nos teus ombros

você, que sustém o azul

e distribui as linhas
                que do sol ao sul
       se enovelam nos meus dedos

é possível

que durante o sono das formas
         haja onde morrer um barco
       entre os vazios que se procuram cegos
                     separados por lençóis de espuma

escusas

cada folha deste arranjo

pretende ter (pedem

que lhes conceda ter),

na forma manifesta de um risco:

a densidade de uma 

mola contraída

e a extensão de um

cisco.

escrita é cavar na página um fosso tinto de silêncio.

o sumiço do chapéu

a conquista da inércia pelo homem aconteceu depois do tempo. lembro-me perfeitamente: era quase sábado, todos os bares calados. um vulto embriagado cruzou a avenida e avançou com convicção, ainda que houvesse a dúvida do passo seguinte. as buzinas o fazia dançar como um macaco num tortuoso rito. ao chegar do outro lado o homem viu que havia esquecido seu chapéu. deu de ombros e viveu sua vida sem voltar por sobre os passos, aposentou-se no setor imobiliário e morreu de alguma causa (como houvesse causa para o equívoco) natural. o chapéu, no entanto, permaneceu. a fuligem deu lustro ao chapéu, a chuva lhe trouxe musgo. a cidade cresceu em volta do chapéu, pessoas passavam  e diziam: pobre chapéu, tão engraçado. até que debaixo do chapéu fermentou-se o que relevou ser um vulto de macaco. e ele cresceu do concreto onde o chapéu jazia, tão lentamente que ninguém percebeu. no momento de estar completamente pronto, do tamanho de um homem real, retomou seu trôpego périplo do ponto em que fora interrompido.

Morena

Morena tinha durinhos os bicos do peito. Por trás da fina malha de algodão, quase me perfuravam as vistas, de modo que, para lhe falar, me era preciso olhá-la de resvalo, a quarenta graus. O tempo, Morena, é de tal natureza, eu lhe dizia. Sacana que a gente nem sabe. Toda metafísica do mundo contra os bicos do peito de Morena. E continuava: há uma espessura do agora, uma carne do tempo que nos envolve e encerra. Aqui, nunca estamos sem que já tenhamos passado. Chegamos atrasados ao encontro de nós mesmos quando lá da ponta nos dizemos: há quanto tempo, e blá. Tudo se consome no fogo. Eu e você, teus indefectíveis peitos. E depois, tudo se renova, exatamente igual: haverá - como houve - um dia exatamente igual a este, embora outro. E você vestirá esta mesma malha branca, e eu direi com a mesma boca, embora outra, estas mesmas-outras palavras. E novamente há cinco anos teremos nos conhecido no beco mais sujo da cidade, você dizendo seus delírios familiares, eu inventando teorias. Nosso encontro esperara por nós desde antes de tudo. Também este som oco dos laços rompendo, o bater de dentes e as lágrimas frias, tudo isso nos pertencia... nos pertencerá. Essa dor é somente um termo de uma série toda distendida, um nó do tempo que atravessamos cegos. E também ela vai se consumir em seu próprio elã. E pela infinitésima vez, o vento soprará a novidade sobre cada um de nós. E novamente o encontro casual em um supermercado, você com cabelos tingidos, eu mais gordo, ambos desbastados pela constante maré dos acontecimentos, seremos apenas um eco difuso e poroso do que fôramos, como a falsificação de si mesmas que as cigarras abandonam pelas árvores. Nos diremos felizes com sorrisos pesados, e nos deixaremos como crivados nos dias mais vivos, de onde nos acenamos sem feridas. Morena, impassível, levanta. Num gesto de mil anos me abre os braços. Os peitos me roçam perfurando meu corpo. Há uma coisa que nunca se repete: enquanto Morena se afasta, é sempre outra a primeira folha que pousa sobre minha mão, que espera.

Paulo Leminski - Ervilha da Fantasia (1985)

Benzine #0 (Zine do centro acadêmico Bento Prado Jr.)

Benzine - UFSCar - 0ª edição by Nat Santos

poeta crônico

dar ao nome dor
um ente

eis talvez a sina
a que se destina
este teu cantor

mesmo que essa dor
seja dor de dente

náufrago

na dança do redor em torno de si
a poesia é meu modo de ficar parado

ancorado no epicentro do vórtice
suporto um corpo que me suporta

sem respeito pela sucessão dos fatos
entremeado por todas as horas

dormidas
vindouras
presentes

atiro garrafas ao mar
perdendo horizontes
e zênites