canto veloz à cidade

                                        vos saúdo sarjetas imundas,
                            que jamais me abandonaram!

         máquina mordaz que nos encerra, te devolvo a indiferença
                                      com que tu nos acalanta
                                                           em noites de pedra!

                 te ofereço minha bile e meu trinado escasso
                                    e todas as noites te brindo,
                          relicário ignoto de ofícios batidos em papel carbono e
                                                     merda!                

              que meu mudo esgar ecoe por tuas artérias podres
       como um pássaro decepado
                                      para que, levantados do pó,
                 meus irmãos comigo dancem
                                                                      até que não haja senão

          música em todas coisas!
                                        música em todas coisas!

canto sob o sol

tento puxar os cabelos do sol

mas a palavra é mais densa que o vento

         por isso meus versos caem

                      um

                                          a

        um

no opaco abismo

                                  da página

vejo subirem teus ramos

              no vértice da janela;

                                      o gato não dorme:

                                       pedra-se

                                   pois sabe mais a pedra

                                   do que não permanece,

                                                         e a presa

                                                   não suspeita

                                      um predador

inerte.

canto à espera do sol

 te apresento meus braços.

                       estão atados.

                       piso sobre as farpas de um inverno renitente.

                                               e espero o sol.

nada

menos.

                            um buraco;

                            uma órbita sem olho;

                            um crânio sem nome;

                            um nome sem dono;

um sorriso puxado pelas garras da terra:

                                           vejo os cavalos,

                    mares de cavalos negros migram,

            e uma revoada de fuligem e guardanapos velhos

                                             borra um céu sem promessas.

      setembro se foi

                                   como a pétala de cobre que esquecemos sobre as cinzas.

           ou se foi gerânio

           já não é.

canto entre os escombros

lágrimas nas mãos espreito

                                teu caudaloso dorso:

                                            caudaloso

                            como o

               som dos

alaúdes.

                     no entorno da tua cintura

     o mundo todo freme

                                          num amálgama de

                        fogo

e finitude.

                    a verve dos tambores te supõe

                    neutra esfinge entre panteras

e enquanto a cidade queima sob o vômito geral embrulhada nas pálidas notícias

como um peixe povoado por defuntos

                     

                       o estrondoso dialeto dos tambores

            distribui seu alfabeto no rastro

luminoso

                 das tuas pernas.

canto em meio ao mar

         falta-me

a língua da qual teu nome

                         emerge:

límpido

    nexo entre bocas

e bocetas

meu canto soçobra no chamar-te

      e lança garrafas com pentelhos

            e pétalas

                                             menos vivo

como houvesse devorado

    o farto corpo do Atlântico

                        e na garganta exasperado

          trouxesse algas

atiro poemas nas gaivotas...

canto longe do mar

é possível, por exemplo

que a curvatura do mar

tenha o teu modo de sorrir

ou brinque com os teus pássaros
e durma nos teus ombros

você, que sustém o azul

e distribui as linhas
                que do sol ao sul
       se enovelam nos meus dedos

é possível

que durante o sono das formas
         haja onde morrer um barco
       entre os vazios que se procuram cegos
                     separados por lençóis de espuma